Crise chrysalide,
Ta morte prison
Glisse dans le vide.
À moi, l’horizon !
Mes bras plongent dans le Temps
Et l’Espace, qui les forment.
Ils poussent maintenant
Dans ces amants énormes.
Le long rêve endormi,
Droit comme I alors,
Court peindre dehors
Ce que, dedans, il vit.
