Alors qu’au sol je ramassais
Des rimes tombées d’on ne sait où,
Autour de moi je recherchais
Leur colporteur parmi nous.
Devant la poésie éclose,
En statue, je suis interdite.
Elle vit, pendant que je repose
Dans le lit des longues redites !
Suis-je fille de ma propre fille ?
Les mots connaissent mieux que moi
Les lieux d’où proviennent leurs vies
Et montrent la ligne du doigt.
