Comme dans les rêves qui attachent
Les biches prises dans les arbres,
Avec les pommes elles font guirlandes
Au lieu de courir dans la lande.
Aux cerfs-volants qui sur moi veillent,
Posent les images de mon sommeil
Dans le musée dont les portes
N’ouvrent qu’à moi, en quelque sorte.
Je ne compte pas les heures
Qu’il a fallu à mon bonheur
Pour trouver dans le labyrinthe
Des ailes à la biche dépeinte.
